Espérame (fragmento)

Espérame y yo volveré, pero espérame mucho
Espérame cuando las tristes lluvias lleguen, y cuando el calor llegue no dejes de esperar
Espérame y yo volveré para que la muerte rabie
No comprenderán jamás los que jamás han esperado, cómo tú del fuego me salvaste
Es que sencillamente me esperaste como nunca nadie me esperó





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(K. Simonov)

Los Amorosos

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago. Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite. Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida.



♥


 (J. Sabines)

El Túnel (fragmento)

“El suicidio seduce por su facilidad de aniquilación: en un segundo, todo ese absurdo universo se derrumba como un gigantesco simulacro, como si la solidez de sus rascacielos, de sus de sus acorazados, de sus tanques, de sus prisiones no fuera más que una fantasmagoría, sin más solidez que los rascacielos, acorazados, tanques y prisiones de una pesadilla.”


 .


 (E. Sábato)

Está bien

Está bien
está bien todo
está bien
sólo que el hambre mata niños
y en la oscura humedad crecen los muertos
y sin embargo está bien todo
y es grato haber llorado entre cipreses
embriagarse de tiempo
refrescar con amigos y cerveza las blancas noches de verano
anclar el corazón en algún puerto
incorporar un poco de sol al alma que habitamos
entretejer de amor las noches y los días
y sobre todo pensar que aún pertenecemos
a esta pequeña parte de la muerte
que hemos llamamos vida.



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(S. Hernández)

He aquí que tú estás sola

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo y nos sufrimos.
Como una droga mía y tuya somos,
y una locura celular nos recorre y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar muriendo es nuestra muerte.


Ya no sé dónde estás.
Yo ya he olvidado quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo, una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos te sé,
sabes a amor, a dulce amor, a carne, a siembra ,
a flor, hueles a amor, a ti, hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor,
y nos morimos y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así,
y cuando estemos en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.



♥


 (J. Sabines)

Al cabo de los años he observado...

Al cabo de los años he observado que la belleza,
como la felicidad,
es frecuente.
No pasa un día en que no estemos,
un instante, 
en el paraíso.


 .


 (J. L. Borges)

Te desnudas igual....

Te desnudas igual que si estuvieras sola
 y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces entre las sábanas y el frío!

Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.

¡Y como nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!

(Después, cuando pasó,
te tengo miedo y siento un escalofrío.)





♥


(J. Sabines)

Tu Nombre

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.

Trato de escribir que te amo.

Trato de decir a oscuras esto.

No quiero que nadie se entere,

que nadie me mire a las tres de la mañana

paseando de un lado a otro de la estancia,

loco, lleno de ti, enamorado.

Iluminado, ciego, lleno de ti,

derramándote.

Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,

lo grita mi corazón amordazado.

Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,

lo digo incansablemente,


y estoy seguro que habrá de amanecer.




♥








(J. Sabines)

Strip-Tease

Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma 
si la encuentras



.


(B. Varela)

Once Minutos - Fragmento

"Durante toda mi vida he entendido el amor como una especie de esclavitud consentida.
Pero esto no es así:
la libertad sólo existe cuando existe el amor.
Quien se entrega totalmente,
quien se siente libre,
ama al máximo.
Y quien ama al máximo,
se siente libre.
Pero en el amor,
cada uno de nosotros es responsable por lo que siente,
y no puede culpar al otro por eso.
Nadie pierde a nadie porque nadie posee a nadie.
Y esta es la verdadera experiencia de la libertad:
Tener lo más importante del mundo sin poseerlo."




             ?



(P. Coelho)

Último Deseo

Antes de dejar de respirar
antes de retirarme definitivamente de este juego
no pongan ni siquiera un Cristo entre mis manos

Pon tu sonrisa y tu mirada
y que eso sea el paraíso.






♥






(S. Hernández)

" No amar por temor a sufrir es como no vivir por temor a morir "

 ♥






(E. Mallo)

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo
ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón ni abismos


mi estrategia es
en cambio
más profunda
y más simple


mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo
ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.




♥








(M. Benedetti)

Rayuela, capítulo 68

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."



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(J. Cortázar)

Carta del Suicida

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
o me levante,
y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme,
así se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra,
y se arrojen unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura,
porque ella sale y entra como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño,
se hospeda en mi columna vertebral,
y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos,
como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.

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(Gonzalo Rojas)

Nadie escoge...

Nadie escoge su amor,

nadie el momento,

ni el sitio

ni la edad

ni la persona...



♥



(P. Prado.  -  Francisca Yo Te Amo,  J. L. Rosasco)

INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ

PREÁMBULO A LAS INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ 


Piensa en esto:
cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido,
una cadena de rosas,
un calabozo de aire.
No te dan solamente el reloj,
que los cumplas muy felices
y esperamos que te dure porque es de buena marca,
suizo con áncora de rubíes;
no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo.
Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-,
te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo,
algo que es tuyo pero no es tu cuerpo,
que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.
Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días,
la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj;
te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías,
en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico.
Te regalan el miedo de perderlo,
de que te lo roben,
de que se te caiga al suelo y se rompa.
Te regalan su marca,
y la seguridad de que es una marca mejor que las otras,
te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes.

No te regalan un reloj, tú eres el regalado, 
a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

.

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.

INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ 



Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. 
Sujete el reloj con una mano,
tome con dos dedos la llave de la cuerda,
remóntela suavemente.
Ahora se abre otro plazo,
los árboles despliegan sus hojas,
las barcas corren regatas,
el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo
y de él brotan el aire,
las brisas de la tierra,
la sombra de una mujer,
el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere?
Átelo pronto a su muñeca,
déjelo latir en libertad, imítelo anhelante.
El miedo herrumbra las áncoras,
cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj,
gangrenando la fría sangre de sus rubíes.

Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.



.......



(J.  Cortázar)

Felizmente no tengo nada en la cabeza

Felizmente no tengo nada en la cabeza
Sino una pocas ideas
Equivocadas por cierto
Y una memoria sin tiempo ni lugar
Nada para poner
Nada para dejar
Sino huesos
Cáscaras vacías
Un montoncito de cenizas
Y con suerte algo de polvo

Innominada nada en lo que fue mi cabeza



....


(B.  Varela)

Del amor imperfecto

No pronuncio tu nombre
por miedo a ver la herida y el golpe de la sangre.

No digo las palabras que debiera decirte.
Te miro.
Te contemplo.
Te observo.
Ojeo las esquelas y el tiempo de las nubes.

Luego digo algo inútil,
mágico,
irreparable.
Digo cosas curiosas
como decir: qué tal,
hace calor,
te quiero,
anoche he deseado tu cuerpo nuevamente.
Pero nada se oye dentro de las paredes.

Tú me miras inquieto,
decidido,
cobarde.

(Mi corazón empieza a deslizarse
por la suave pendiente de tu pelo.) .



...


(E. Lopez)

RAYUELA - Capitulo 93

"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos,
no te quiero porque la sangre me llame a quererte,
te quiero porque no sos mía,
porque estás del otro lado,
ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto,
porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí,
no te alcanzo,
no paso de tu cuerpo, de tu risa,
hay horas en que me atormenta que me ames
(cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses),
me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado,
jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado,
y no me mires con esos ojos de pájaro,
para vos la operación del amor es tan sencilla,
te curarás antes que yo y eso que me qu...erés como yo no te quiero.
Claro que te curarás,
porque vivís en la salud,
después de mí será cualquier otra,
eso se cambia como los corpiños."



♥



  (J.Cortázar)

Ven a domir conmigo. No haremos el amor; él nos hará.

j.c.

(UNA) HORA

El tiempo del amor es escaso, apenas una hora, brillante como una moneda caída, enriquece el amor. Pasamos una hora juntas, no la gastamos en flores o vino, sino en la inmensidad del cielo estival junto a una acequia. Durante miles de segundos nos besamos; tu cabello como un tesoro en la tierra; la luz de Midas convierte tus miembros en oro. El tiempo transcurre, somos millonarias en la ironía de la noche. Ninguna oscuridad acabará con nuestra hora reluciente, ninguna joya puede compararse con el canto del cuco colgado de la brizna de hierba de tu oreja, ni un candelabro o un faro te iluminarían mejor que ahora. El tiempo odia al amor, desea empobrecerlo, pero el amor teje oro, oro, convierte la paja en oro. . (C. A. Duffy)

III

MI MUCHACHA salvaje,
hemos tenido que recobrar el tiempo
y marchar hacia atrás,
en la distancia de nuestras vidas,
beso a beso,
recogiendo de un sitio lo que dimos sin alegría,
descubriendo en otro el camino secreto
que iba acercando tus pies a los míos,
y así bajo mi boca vuelves a ver
la planta insatisfecha de tu vida
alargando sus raíces hacia mi corazón que te esperaba.
Y una a una las noches
entre nuestras ciudades separadas
se agregan a la noche que nos une.
La luz de cada día,
su llama o su reposo nos entregan,
sacándolos del tiempo,
y así se desentierra en la sombra o la luz nuestro tesoro,
y así besan la vida nuestros besos:
todo el amor en nuestro amor se encierra:
toda la sed termina en nuestro abrazo.

Aquí estamos al fin frente a frente,
nos hemos encontrado,
no hemos perdido nada.
Nos hemos recorrido labio a labio,
hemos cambiado mil veces entre nosotros
la muerte y la vida,
todo lo que traíamos como muertas medallas
lo echamos al fondo del mar,
todo lo que aprendimos no nos sirvió de nada:
comenzamos de nuevo,
terminamos de nuevo muerte y vida.
Y aquí sobrevivimos, puros,
con la pureza que nosotros creamos,
más anchos que la tierra que no pudo extraviarnos,
eternos como el fuego que arderá cuanto dure la vida.

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 (P. Neruda)

Alba

Quieto,
como no moviéndose
para que la sangre no rebase la boca.
Quieto,
como sintiendo un pájaro herido en la palma de la mano
sin cerrar la mano
sin abrir los ojos.

 Hay una fe que es absoluta: 
 una fe sin esperanza. 


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(H. Mujica)

Oda al Gato

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.




Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.




(P. NERUDA)